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May 03, 2024

Imagine 2200 : rejouez Boomer

I magine 2200 , l'initiative de fiction climatique de Grist, publie des histoires qui envisagent les 180 prochaines années de progrès climatique équitable, imaginant des mondes intersectionnels d'abondance, d'adaptation, de réforme,

jepage 2200, l'initiative de fiction climatique de Grist, publie des histoires qui envisagent les 180 prochaines années de progrès climatique équitable, imaginant des mondes intersectionnels d'abondance, d'adaptation, de réforme et d'espoir.

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Le petit-déjeuner est interrompu par un fracas qui ébranle la maison jusque dans ses fondations. Par la fenêtre, la vue humide de la côte est obscurcie par un jet de poussière et de mousse. Une autre maison a glissé dans la mer.

Le silence qui revient dans son sillage est plus vide, les mouettes ont fui. J'attends une minute pour voir si le drame a réveillé Nyx, mais il est 7 heures du matin et c'est une adolescente, il faut plus que le déclin des empires pour la réveiller aussi tôt. Seul, je sors sur le porche pour constater les dégâts.

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De notre côté de Caldwell Street, des clôtures étroites entourent d’étroites maisons de ville à deux étages. Les maisons restantes de l’autre côté de la rue sont des coquilles – condamnées puis incendiées par des vagabonds, érodées dans la mer en contrebas. Une nouvelle brèche s'est ouverte dans la rangée, nous laissant voir les vagues mouchetées de pluie aspirant carrelage et plaques de plâtre.

Une cloche tinte, attirant mon attention sur une silhouette traversant les longues ombres des maisons condamnées. C'est une livreuse, avec une casquette plate et tout, et même si cela fait au moins vingt-cinq ans que la nouvelle n'a pas été mise en ligne, quelque chose en moi réagit encore à l'arc de son bras et au bruit sourd lorsqu'un journal rebondit. - finir sur notre porche. Flashbacks sur le lissage des premières pages sous la lumière du soleil tachetée de la table de cuisine de mes parents. La jeune fille s'en va à vélo sur la route côtière. Je fais pivoter le cylindre à mes pieds avec un pied jusqu'à ce que la tête de mât soit visible. LES TEMPS PASSÉS, encadrés de dodos statant.

« Nyx ! » Je crie. "C'est pour vous!"

Pas de réponse, sans surprise. Je tiens le paquet devant mon visage et renifle avec nostalgie le papier journal, puis le dépose devant la porte de la chambre de Nyx, où une affiche représentant un James Dean au regard menaçant me protège contre une entrée forcée. Je retourne à mon petit-déjeuner et suis en train de parcourir les informations sur les pannes de courant en Inde lorsqu'un cri retentit à l'étage.

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L'instinct parental entre en jeu et j'ai dépassé James avant d'avoir pleinement compris la situation. Nyx est assise au bord de son lit, les bras serrés de manière protectrice autour de son torse. "Non, non", gémit-elle. A ses pieds se déroule le PASSÉ TEMPS. « La mort du président pleurée par le monde » titre le titre, au-dessus d'une photographie de la mâchoire carrée et de la coupe de cheveux Ken-Doll.

Nyx a quatorze ans, les câlins sont devenus compliqués. Je me contente d'un bras maladroit autour de ses épaules, côte à côte pour que nous n'ayons pas à établir un contact visuel. Au lieu de cela, je regarde autour de moi – ce n’est pas un endroit où je suis souvent autorisé ces jours-ci. La dernière fois que j'étais ici, il y avait un cadre photo sur une table de chevet représentant Nyx, moi et sa mère, mais il a disparu maintenant, remplacé par un téléphone à cadran et une pile de livres de poche jaunes aux couvertures effritées.

Nyx attrape une télécommande encombrante sur sa table de chevet et la pointe vers l'écran carré dans le coin. Une ligne blanche coupe horizontalement la vitre puis s'étend en images télévisées monochromes, obscurcies aux coins comme un bocal à poissons. Un présentateur de nouvelles en cravate étroite joue avec ses lunettes à monture épaisse pendant qu'il raconte l'actualité. "... Mort d'une balle d'assassin, dans la 46e année de sa vie et dans la troisième année de son, euh, administration en tant que président des États-Unis."

"Je n'arrive pas à y croire", dit Nyx en se mettant la main sur la bouche.

"Vous êtes sûrement au courant de ça?"

« Comment pourrais-je le savoir ? » » dit-elle en haussant les épaules.

En prenant un livre, je pense, mais ayez l'auto-préservation de ne pas le dire. Elle pleure maintenant. Je ne sais pas vraiment dans quelle mesure c'est une blague, j'ai l'impression d'être l'homme hétéro dans une comédie noire. Mais c’est ainsi que l’on ressent la monoparentalité depuis des années.